Я не напишу о тебе ни строчки.
Хоть ты и будешь рядом
всегда.
Ловить меня над омутом,
над бездной
и звать своею бедою верной.
Выносить на своих
руках
из морей
слов,
рассыпающихся золотом
в болотный прах.

Ты встанешь у любого края,
где я ада круги загибаю в свои
слова-спирали.
Где вместо тумана -
пепелища историй дым.
И будешь звать меня
несчастьем своим.

Я буду писать о чудищах,
о мраке и что у жизни нет земли.
А о тебе; своем безмолвном рае
не напишу я ни строки.