Мой бесконечный ты-рассвет,
чьи сотни солнц твои прикосновения
мягко греют.
И мой недостижимый май,
чьи запахи предчувствием лишь ощутимы.

Мы стаптывая ноги в кровь,
потом волочим их по снегу.
Теряем голос, прогоняя Луну прочь,
Расчищая Солнцу небо.
Мы вырубаем тополь,
Чтоб посадить туда сирень.
И удобряем землю кристаллами
из собственного тела.
Чтоб обожженным умереть,
в сиреневом удушье.

Пусть лучше будет вечный полумрак
от твоего непреходящего рассвета.
В котором мой недостижимый май,
твой бесконечный миф,
своей рукой
меня согреет.