Почему мне всегда казалось, что живу я не в то время и не в том месте? Почему пьяный экстаз Вудстока отзывается пьянящим наслаждением и больной ностальгией?
Почему и каким странным образом  мысль подуманная наделилась реальным, экзистенциальным бытием? То ли мысль материализуется, то ли фатально наступающее будущее посылает свои волны в прошлое... Что толку предчувствовать и знать, если в итоге жизнь стремится к бесконечности, если будущее опять превращается в неопределенный ноль?  Я не хочу знать своей судьбы, но она почему-то давит неумолимо на мое сознание, чего-то от меня хочет.. зачем кому-то надо, чтобы я стала тем, чем должна стать? Только бы не ошибится в том, что есть это "должно".. И почему знание не дает возможности что-то изменить? Либо это не в моих и ничьих человеческих силах, либо апатия, нежелание менять, либо наоборот, желание такого поворота событий... Чертова диалектика....
Мне нельзя думать, думать вредно... Красотой и интеллектом меня не обделили, только в душевном покое отказали... Чертова диалектика...
Думать вредно, иди лучше  читай Платона, Абеляра, немного Канта, немного Гегеля - во вторник экзамен по онтологии...
...Не оставляй меня наедине с собой - одиночество разъедает мою душу...