Порой мне кажется, что всего этого просто не могло быть. Что мир очень маленький. Что мы знакомы тясячи лет. Что я теку по твоим венам, что это я - твой воздух, твои слова, улыбка, взгляд, я даже то, как ты хмуришь брови.... Ну это мне так какжется, впрочем...

  Иногда, я задыхаюсь. Я проклинаю тебя и молюсь. Как умею. Кто-то умнее сказал, что настоящая боль нема. Моя ненастоящая, значит. Но это мой предел.

  Я на расстоянии жеста от тебя. Но мы так далеки.... Я с тобой всегда, ты знаешь это? Это я взрываю вздохами провода городского телефона, когда звоню тебе....

  Прости меня.