Вот камень, - сказал он, подбрасывая его на ладоони, - а через какое-то время он, быть может, станет землей, а из земли - растением, или зверем, или человеком. И вот раньше я говорил: "Этот камень - это просто камень, он не имеет цены, он принадлежит миру Иллюзий, но так как не исключено, что в круговороте превращений он может стать и человеком, и духом, то я и ему тоже придаю цену" Так, наверное, думал я раньше.

Но сегодня я думаю: этот камень есть камень, и в то же время - Будда, я почитаю его и люблю не потому, что когда-то он может стать тем или этим, но потому что он уже есть все -  с давних пор, всегда, и именно то, что он камень, что сейчас, сегодня он явился мне камнем, - именно за это люблю его и вижу ценность и смысл в каждой его прожилке и ямке, в его желтизне и черноте, в твердости, в звуке, который он издает, когда я постучу по нему в сухости  или влажности его поверхности. Есть камеи, которые на ощупь как масло или мыло, и иные - как листья, иные - как песок, и каждый неповторим, и каждый произносит по-своему Ом, и каждый есть брахман, но в то же время и в той же мере есть камень, маслянистый и мылкий, и именно это нравится мне, кажется мне удивительным и достойным преклонения... Но довольно об этом.

Слова скрывают тайный смысл; каждый раз, как одевают в слова, он становится немного иным, немного искаженным, немного глуповатым... Слова, в которых один человек находит жемчужины мудрости, для другого звучат глупостью.