Предместья Парижа залиты безжалостным солнцем, что словно карающей дланью господней касается голов непослушных детей своих.
Моё тело в прохладной келье остекленевшим взором впилось в растекающийся по тарелке сыр, что словно свеча стекает под пламеньями светила на подоконнике - алтаре языческим богам солнца. Дух же мой парит вне стен этого мира и гармония, словно прохладный ручей, несёт его всё дальше от сует и тлена.
Слышен звон колокольчика и поскрипывание колёс старой телеги в купе с цоканьем заплетающихся копыт усталой лошади, давно пережившей лучшие свои времена. Это пекарь. Он как всегда, каждодневно везёт свежий хлеб на площадь, дабы продать подороже и на вырученную горсть экю прикупить вина и вечером забыться на дне бокала. А утром, с тяжестью во всём своём существе, снова заняться ремеслом и день за днём повторять один и тот же сценарий, волоча своё бездумное существование.
Это день и это жизнь. И она не плоха и не хороша.Она такая какая есть....

...хм...глотнул вина и словно бы испил свинца расплавленного пинту.