Странная она, очень странная. Среднего роста хрупкая и тоненькая. У неё мелодичный голос, и смеется она, когда не смешно. Носит длинные юбки с шелестом праздника и тревоги, прикрывая сбитые коленки. Курит длинные сигареты по три пачки в день, подслушивает мои разговоры по телефону. Иногда проносится мимо сквозняком, а то вдруг замрет, и долго смотрит на меня, осуждающе качая головой. Я ощущаю её духи, дыхание, легкое шуршание, вижу силуэт в ночи, и тогда во мне сильно, сильно, так, что воздуха не хватает, начинает колотиться сердце. Иногда издали она машет мне рукой, а потом пропадает. Мне становится скучно, я грызу ногти и жду её. А когда возвращается, я ревную к своим мужчинам, немного завидую, люблю, ненавижу и готова убить. Ничего не выйдет, я даже не знаю, кто она, а сегодня, у меня температура, я чихаю и кашляю, вдруг её заражу.
Выпила чай с медом ореховым, и спать легла. Вдруг она начала колотить по печени, укусила легкое, перекрутила вены с артериями, мышцы завязала бантиком, потом как закричит: "Лентяйка ты, лентяйка, пиши, пишшшшииииииии, пиши с тараканами, с дудочкой, листьями клена, кокетничай, гони пургу, а то я буду получать твою зарплату, целоваться с твоими мужчинами, дерзить твоему начальству, а еще, а еще я буду писать за тебя..."
Я её выпихнула из себя, бросила на пол и легла спать, пусть пишет придурошная.
И представила, как она будет курить одну сигарету за другой, а в перерывах бегать к холодильнику, варить кофе, из тайника доставать шоколадные батончики со вкусом мяты и писать с нажимом каждую буковку. Потом прочитает и разорвет листочек на мелкие кусочки, бросит на пол, и начнет топтать, топтать обрывки, и заплачет тихо, тихо, чтобы не разбудить меня.