Дорогой автор!- начала я писать.
Почему дорогой? Он ваньку валяет, да баклуши бьет. Зачеркнуть!
Пишут вам безработные, а некоторые и бездомные. Тут я утерла слезу, вспомнив нашего Ванечку Метелкина, который жил сейчас в двухэтажной даче. Заберите нас в детектив, икающих, хромающих на голову, с одной голубой извилиной, все время считающих. Не бросайте нас на заснеженном перроне, не оставляйте нас волку осьмому, шерсти белой, не отдавайте закутанным французам и шведам под Полтавой. Ждем ответа, как соловьи лета.
Заклеила конверт, и на обратной стороне написала: лети с приветом, вернись с ответом.
И стала ждать.
На другой день привет пришел один. Ответ он не взял с собой. И что делать?
-Але, что делать? - кричала я в трубку.
Автор молчал.