Надоело писать о любви,
Надоело писать о печали,
Но пишу от ударов судьбы,
И о смерти пою ночами.
Мне обидно смотреть на мир,
Протрезвевшим от боли взглядом,
Я уйду в землю как кумир,
И вернусь как король из «ада».
Говорите: как глупо мне жить.
Говорите: что мужчины не плачут.
Но любая порвётся нить,
Если резать её, а значит:
Что воин не тот, кто «встал»,
Что воин не тот, кто не плачет,
А тот, кто себя истерзал,
За то, что бы жить иначе!