Битбся в закрытые двери,
Руки сбивая в кровь.
Стихи писать не умея,
Бросать жгучие строфы вновь.
Тихо шептать стенам,
Срываясь голосом в крик.
Боясь ошибится с ответом,
Давать миллионы вмиг.
Руками косаясь неба,
Тянутся к полкам книг.
Таким наш мир предтавляя,
Прохожий головою поник.
Ему не до книг,не до неба.
Нет дела ему до нас.
Он просто проходил мимо,
Покупать в магазине матрац.
Ему не до глупостей детских,
В делах своих он погряз.
Ведь так необходим ему мерзкий,
Глупый,бездушный матрац.