Давно не писал.. Сейчас захотелось.
Натолкнулся на осколки прошлого... В который раз. Да оно ушло, но в который раз наталкиваясь начинаю задумывать о жизни... О все Жизни.
Мы все в Ней. Каждый - книга определенного размера, но не определенного содержания. Можно провести аналогию с коробкой шоколадных конфет но как по мне так это слишком притарная параллель.
Каждый из нас книга. Со своими форзацами. У кого-то они монотонно черные, у кого-то разноцветные, яркие, красивые, попадаются даже экземпляры с ароматизированными страницами.
Лицо каждой книги - обложка. На ней пишется имя книги, автор(ы) книги, и краткое содержание сзади. Обложки как и форзацы со страницами бывают разные, притягивающие взгляд и наоборот отталкивающие, невзрачные, теряющиеся.
И вот наступает момент, каждый из нас через него проходил, ты берешь в руки новую книгу, в товю жизнь входит человек. Хотя лучше начать с другого....
Ты натыкаешься... нет не так.. Тебе на почту присылают спам. Много спама, но в одно из писем ты решаешься заглянуть... А там просто и понятно написано: "Прочти, это интересно".
И ссылка...
И вот ты берешь в руки новую книгу. С интересной таинственной обложкой и интригующим содержанием... Глава за главой ты погружаешься глубже... Ведь каждый знает что такое читать интересную книгу? Каждый засыпал с томиком Лукьяненко и опаздывал в результате на работу.
Время идет и ты пальцами чувствуешь что книга подходит к концу, неумолимыми темпами... День другой... И ты смотришь на обратный форзац.. Он девственно чист, белый, как первый снег...
Что ты сделаешь дальше?