я ударил себе по пальцу не молотком, кувалдой. я не мизантроп, я дурак.
я просто трус. Я боюсь людей. я их иногда за это ненавижу.
Они делают мне больно и не замечают этого, как будто так и надо.
Они проходят мимо и не замечают меня, как будто я призрак.
ОНИ ПЛЮЮТ МНЕ В СПИНУ И В ДУШУ!
Они меня не любят, потому что я не из их компании.
Они мне не друзья, как я им не враг.
они никто...

Гений? может быть?
разве спросит гений вашего мнения? НЕТ! ему ваше мнение не нужно. он творит не для вас и не ради вас. Он творит ради себя, ради искусства, ради гения.

Искусство это не картины и статуи, это не стихи и поэмы, это не проза и другая литература.
Это то, что заставляет вашу челюсть отвисать вниз,
то, то пробуждает в вас детей, которые верят чуду,
это то, что заставляет задать вас вопрос "КАК?"
Это то, что получает ваше ВОСХИЩЕНИЕ.
ЭТО ТО, ЧТО ВЫ НИКОГДА НЕ ПОЙМЕТЕ КАК, НО ЗНАЕТЕ ПОЧЕМУ........