Грустно...

LI 5.8.22

GOTIK_ANGEL, и нежно...

На страницы дневника падали слезы. Само несовершенство: кривые строчки, перечеркнутые слова и кляксы, каракули и рисунки, грамматические ошибки. И разводы мокрые от слез – прозрачными кругами поверх рукописных букв. Она опустила голову, крупные пряди каскадом упали на стол. Она отшвырнула перьевую ручку, по паркету растеклось иссиня-черное пятно, шрапнельной цепочкой капель следы туши тянулись к ее пальцам, вцепившимся в уголок альбома. Ей более всего хотелось разорвать его. Так, чтобы никогда не вспоминать и не перечитывать больше этих ненужных и пустых слов. Ее слов, к сожалению. Это был старый дневник. Начатый еще тогда, когда она была почти девочкой. И самыми ужасными были не первые глупые, наивные мечты, так раздражавшие потом при чтении и переживании всего минувшего вновь. Хуже всего оказались записи последующих нескольких лет, с их претензией на неподдельность и оригинальность; мысли, высказанные так, словно ни к кому другому - не избранному – они прийти не могли; чувства, переданные так натянуто и изнаночно, что казалось, она нарочно выдумывала эти типичнейшие «трагичные» коллизии, ее, ее, только ее. С уникальностью и жертвенностью, с борьбой, ненужной и бессильной.
Она рыдала. Она проклинала те годы, казавшиеся ей адом, нет, раем, по временам. Но сил расправиться с предательской памятью и ощущением собственных низости и ущербности у нее не было. Как не было сил поднять голову и еще раз пронизывающим взглядом протралить кривые строчки. Бессмысленно. Как детски. Нет, не детски, как противно, как мерзко и глупо…
И никому не понять моих ощущений. Она продолжала так думать. Абсолютно забыв, что душа ее бьется о стены типовой квартиры в блочном доме, что ее штампованные мысли предсказуемы, и изумительные глубокие глаза полны столь понятных слез. Она не представляла себя частью этого обыденного окружающего пространства, столь же непредсказуемого, сколь и предопределенного. Душа ее вытекала сквозь глаза, каплями слез срываясь с ресниц, покидала с теплом рук, отделяясь от кончиков пальцев… Она даже не умирала.
Она стала понятна себе и отвратительна. Ни о ком она не думала, делая шаг с типового подоконника самого обычного дома. Она не чувствовала, что все многократно повторяется, отражаясь в ее особенности и непреднамеренности очевидной и - последней трагедии. И прекрасны, прекрасны были ее широко распахнутые глаза, полные ненужной решимости.

Аноним, кто ты?..
Я боюсь предположить ответ...

4y#ak

ot togo 4to R na3ovys ni4ego ne i3menica

ty ne ponimae6 i ne poime6 menR

Мои догадки верны,М.?

Ty ne 3nae6 moego imeni
ty tak naivna
ly46e podari ei cvety 4em tak pisat tyt

Аноним, я наивна и никогда этого не отрицала...
Я не знаю твоего имени?.. Как тогда ты можешь говорить,что я "не понимала и не пойму тебя"? Для того,чтобы иметь возможность понимать человека,нужно быть с ним знакомым...
Цветы. Знаешь,когда-то я собиралась... Но Она сама сказала,что ей не нужны от меня материальные подарки... Ты знаешь: это изменилось?..

Аноним, ты знаешь Ее?