Лекарство от смерти...

"Может за душой моей явилась,
только нет души…"
"Ария"

Ночь. Тишина. Зябкий свет фонаря за окном. Лежишь на полу, созерцая трещины на стене. Лампочка разбилась, поэтому ты сидишь при свечах, как в старые, давно прошедшие времена.
Тогда… Тогда ты брала в руки карандаш и бумагу. И получались шедевры. Или не получались. Или не шедевры. Не важно. Важно другое - ты творила образы и миры, в которых жила. Но это было, а не есть и не будет. Зато будет унылая стена в трещинах и разводах, будет остывший чай и безвкусный дым сигарет. И ничего больше. Ни-че-го. Это раньше были любовь и ненависть, и радость, и слезы, и кошмары по ночам, и губы, искусанные в кровь, и злость до слез, и жалость до дрожи, и стыд. А потом ушли образы, словно блудные дети; миры захлопнулись для тебя, как врата рая. И не осталось ничего, кроме пустоты и безумной тоски. Теперь ты можешь только лежать на холодном полу и считать трещины на потолке. Впрочем, ты уже довольно долго этим занимаешься. Или нет? Или ты пытаешься выдумать хотя бы пару строчек? Да только лень ручку искать. Да и вообще…
И во сне, и во хмелю, и будучи в светлом и твердой… мечтаешь только о двух строчках, достойных целого романа. Но нет их, и не будет. Ты пуста - без врагов, без друзей, без огня в глазах…
Ты чувствуешь мое присутствие? Чувствуешь, конечно, чувствуешь. Тебе плохо и холодно. Ты пытаешься понять: кто я? Не оглядывайся, не нужно. Я - часть тебя. Не узнала? Не узнала… Жаль… Еще одна подсказка: вспомни свой апрельский шедевр. Ну вот, так бы и сразу. Не пугайся. Я так, в гости зашла. Соскучилась. Меня давно никто не читал, вот и скучаю. Хотя лучше так, чем лежать на выдуманном асфальте, пораскинув выдуманными мозгами. Я ведь тоже живу. Мне тоже больно. А ты попробуй, сама попробуй - вниз! И страшно, и быстро, и внутренности узлом сворачиваются, и кости с хрустом ломаются. Не красиво, да?! Не вкусно?! Да! И кровь с мозгами - все! - в кашу!
И свет больно переходящий во тьму. А потом еще раз, и еще, подохнешь - и все с начала. До бесконечности. Вам, людям, хорошо - долетишь до земли, поцелуешь ее, родную, - и в иные миры! А мы! А мы? А нас читают. И мы живем и умираем раз за разом.
Молчишь. Ручки дрожат. Свечи почти догорели. Неужели ты набралась таки храбрости? Тетради ищешь? Помочь? Нашла…
Ну что ж, прощай. Догорит твоя рукопись - и я свободна… Больше, надеюсь, не увидимся…



…только смерть