Я не гот и не разу им не был, даже не знаю куда вставлять этот самый анк. Но как-то шел я с похмелья, а с похмелья я всегда какой-то добро-задумчивый, и ко мне подошли какие-то люди в черном и говорят:
- Ты это! Ты слышь! Где твой анк?
И второй говорит:
- А это, почему без грима? Ты должен быть замогильно ужасен!
И третий самый страшный, говорит:
- А где твои шрамы на венах? Ты должен хотеть умереть!

А я конечно хотел в тот момент умереть, я же с похмелья, в кармане ни копейки, плеер кассету с мишей кругом зажевал - как тут не хотеть умереть?

Я им и говорю:
- Похмелите пацаны!
А они мне:
- Мы не пацаны, мы готы! Но поскольку ты наш, мы тебя прощаем.

Налили мне спирта разбавленного, зеленоватого оттенка, абсент называется. Ну чо как, я похмелился, повеселел. Помирать расхотелось. Они там давай Виллеваллу слушать, чем довели меня до помутнения рассудка.

Короче, я ноги в руки - и бегом. С тех пор меня преследуют эти ужасные готы, и постоянно говорят что я тоже гот.

И я от них скрываюсь и шифруюсь. А они мне твердят что я их человек, и то что я труЪ. Чо как думаю надо это использовать, заманить куда-нибудь всех-всех-всех готов, запереть двери и сжечь это заведение к этой самой бабушке.

Не выдавайте меня никому! Особенно страшным готам!
В колонках играет: Project Pitchfork - I LiveYourDream.mpg

LI 5.09.15