Прикасаясь к зиме ладонями,
Я не чую холода уж.
Сквозь сугробы снежные, сонные
Пробираются руки стуж.
Вот зима…современная…модная.
И дома – будто глыбы льдин.
Взгляд толпы – что глаза голодные,
Волчий взор посреди пустоты.
Эти песни…музыка новая,
Фабрик сотня, как будто орда…
Не услышите слова доброго,
Это – казнь наша. Это – беда.
Я бреду по заснеженной улице,
Пробираясь назад сквозь года.
В этом веке все словно сутулится,
Жить как будто должна я тогда.
Простота здесь давно потеряна,
Здесь поэты уже не в цене.
Но не те, что штампуют песни,
А такие, кто писал Шагане.

Мне, как всем, в этом новом мире,
Выбор смерти, увы, невелик:
Сойти с ума в опустевшей квартире
Иль прожить лишь короткий век.