В ворохе бумаг нахожу наши письма..

Да и на компе вот сейчас нашла…

Ты наверное сейчас немного обижаешься, на то что письма лежат где придётся…но..ты же знаешь меня, мне нужна какая-нибудь суперская коробочка или что-то вроде того, чтобы всё это хранилось в едином месте…

Начитавшись различных книжек, я теперь знаю, что это не правильно, вернее не подходит мне, я прячусь за все эти свои коробочки, однако это не совсем моя система хранения вещей…но знаешь…давай я об этом позже расскажу…

А пока что мне хочется чтобы всё материальное что нас связывает было в одном месте…в моей маленькой кладовой счастья…кладовой солнца…

Скоро дни рождения близких мне людей...а это так тяжело. Ведь чем ближе человек, тем сложнее сделать ему подарок, хочется чтобы он был счастлив, это так прекрасно - видеть огонечки радости в глазах, а я хоу и никак не придумаю подарок...а жаль.

Знаешь...я очень рада, что мы поговорили, и немного расстроена...Мы проговорили кажется несколько часов..а я...о стольком не спросила и так много не рассказала...ты скажешь глупенькая....еще поболтаем же...но...мне так нужны наши разговоры....встречи..

Ну вот...я снова плачу. Глупая, сентиментальная...

Кстати...у тебя нет старой тёрки? и белой свечи..

И вот ещё...злободневное, чертовски верное стихотвеорение:

Обезболивающее превращает в овощ,

Сам живой вроде бы, а мозг из тебя весь вытек.

Час катаешься по кровати от боли, воешь,

Доползаешь до кухни, ищешь свой спазмолитик –

Впополам гнет, как будто снизили потолок –

Вот нашел его, быстро в ложечке растолок

И водой запил. А оно все не утихает,

Все корежит тебя, пульсирует, муку длит,

Будто это душа, или карма твоя плохая

Или черт знает что еще внутри у тебя болит.