Что у меня - к тебе?
Ничего; просто было нам по пути.
Несколько слов, пара случайно раскрытых тайн.
"Напишу-ему-снова-если-не-ответит-до-десяти".
Ненавязчивое сообщение, ожидающее в сети.
И что-то необьяснимое, перекрывающее гортань.

Что у меня - от тебя?
Ничего; неоконченный ночной разговор,
То имя - странное, знакомое, будто взятое с потолка.
Сны и синие сумерки - слабый ночной раствор.
Ты меня плохо знаешь, правда, - я просто вор:
я сегодня купила книгу,
которую тогда давно ты держал в руках.



Что у меня - с тобой?
Ничего. Каждый - снова в своём мирке,
на своих орбитах, в своих затерянных городах,
на своей дороге, в своём отчаянном тупике, -
со своим неразменным, начертанным на руке.


А вот книга и правда хорошая,
это да.

http://www.liveinternet.ru/users/dekabristka/post94293769/