Меня били словами. Теми же, которыми когда-то любили. Или делали вид, что любили – в данном контексте разница несущественна.
Хлёстко, горько, со вкусом. Пока моя улыбка не стала равнодушной, усталой, звериной ухмылкой.
И тогда мне в грудь упёрлось остриё меча. За гарду держалась родная рука. И, чтобы остаться рядом пришлось взяться за клинок ладонями. За самое лезвие, и плевать, что – в кровь.
Я. Буду. Рядом.
Несмотря и вопреки.

…Самое паршивопоганое в этой истории то, что я не чувствую боли. Ты разучила меня её бояться. И уже за одно это мне стоит быть тебе благодарной.