Я пряно пахну клюквой,
Ты запиваешь анальгин
И чужую радость
Пятилетним брютом.

Это будет где-то правее
Левого надпочечника,
Выше мягкой диафрагмы.
Из бутылки портвейна
Вылетевший джинн
Вылакает до последней
Твой стакан и поведает о
Путешествии по карте вин,
Расскажет небылицы
В лицах, вымазанных
Жирным кремом из эдема,
О вечерней Ницце.
А за костяной решеткой,
Под ключицами спит,
Заколотое спицами,
Залитое которой уже стопкой,
Ржавое от табаско.
Осевшим голосом
Попросим счет, расплатишься
Своими баксами.

И, может быть,
умрешь.
10.12.2008