Случайно напоролась на фотки из одного своего закрытого альбома. Давнишние такие, я даже на себя там не похожа. На себя - которая now, current, today. Какая-то странная, не такая. Маленькая, что ли.. И юноша рядом - тоже почти забытый. Почти - просто потому что чувства помнятся все-таки. Не чувствуются. Помнятся. Разные вещи.
Та же квартира, что и сейчас. Я вижу эти стены каждый день. И у меня нет ассоциаций. Раньше были. Сейчас совершенно исчезли. Ни сожаления, ни страданий, ни ссор - ничего. Это кризис.

Я улыбаюсь, когда, просматривая видео у одного из друзей контакта, из тысячи криков и возгласов узнаю знакомую интонацию, голос, который заканчивает предложение. Неожиданно услышанный. Странно, как можно узнать голос, лицо которого ты не помнишь и даже глядя на фотографии не можешь воспроизвести в памяти, настолько сильно оно тобою же стерто. Прямо выскаблено жесткой щеткой.

Сегодня мне почему-то тяжело дышать. Как-то безразлично к окружающему. С диким желанием тепла. С охотой лечь и не вставать, пока не станет тепло.
С жутким желанием снова влюбиться так, чтобы не осталось в мире ничего, кроме глаз, смотрящих на тебя с таким же чувством.