имя твое ищет восхода, которого нет и нет. больше не льется сквозь горизонты горький и тусклый свет.

вечер воскресный пахнет клубникой, до лета - рукой подать. только тебе очень страшно и дико оттого, что придется ждать.

вновь пишешь письма, кладешь в конверты, сглаживая в них рытвины. сегодня неважно, что все они, верь мне, вернутся к тебе нераскрытыми.

это не письма Каина к Авелю по ту сторону стены. ты просто адрес придумал неправильно и не бывает такой страны.

как не бывает? бывает, конечно. туда попадают убийцы и грешники, надеясь, что так им удастся согреться.


....вы думали, в ад он? фиг. он пишет моему сердцу.