Мне неистово не хватает милоты и витаминов. Я плакала и целовала полки H&m Home, куда попала впервые, а зоопарк, пожалуй, исцелил бы меня полностью. Или ночь, лиса, костёр.

Хочется писать странное, но останавливаю себя. Твиттер не случится, тк приложение весит как целая лошадь.

У меня вот был вокальный дебют. Я ждала его чёрт знает сколько лет, спела хорошо, вот всё было как надо для 1го раза. Но мои километры, натопанные по сцене, померкли перед одной песней в зале с 15 зрителями. Слишком много вопросов. Я не могу не играть, не проживать - но не переигрываю ли? Я раскрываюсь, но не так ли, чтобы хотелось обратно закрыть? Не слишком ли этого всего? Что вообще было в зале, получилось ли хоть как-то выстроить связь?
И дрожали пальцы, романтично до жути.
Это сложно, действительно сложно. Быть может, проще не вовлекаться, быть может.

Вот у тебя утро главного события года, ты невыспат, испуган, одной рукой красишься,второй сушишь волосы, распеваешься ртом, дома треш и угар, тк не до уборки, а тут ещё и кот выезжает из лотка на заду и скрывается в дальнем углу =\ И забываешь куплет, и ловишь мохнорыла, оприходуешь свою мохнатую скотину, а потом кидаешь туфли в рюкзак и едешь выпевать космическую тоску, чтобы не стыдно было, через пробки, перекрытия и прочие чудеса Петербурга.

После всего блуждаешь часами по Галерее, тк нигде не будет так ровно-одиноко, как в толпе. Потом, что делать, ползёшь домой и лежишь пластом. Говорят, если ты вышел со сцены весь счастливый и уруру, то выступил ты как говно. Я выползла настолько задумчиво раз***ная, что, видимо, выступила не так и плохо.

Сегодня уже, сонным воробьём сидя под сфинксами за компанию с местным городским фриком в ожидании огненного перфоманса на детском квесте, думала, что сутки прошли, как неделя. И я болтала ногами, бесконечно тыкалась в телефон в ожидании звонка, ругалась на голубей, хотела спать и наконец отойти от бесконечной усталости. А после квеста мы потащились в центр с васьки, я в своём льняном огненном платье и горелыми поями и хромой причудливый Георгий, с его тростью. И в нас чуть не врезались сразу два велосипедиста явно иностранного толка, и ветром срывало с Георгия шляпу и очки, и говорили мы о Булгакове, Стругацких, Распутине, сфинксах, рельсах, войне и обо всём том, чем околоинтеллектуальные люди пудрят друг другу мозг.

Главное не сдохнуть до четверга, а там должно быть легче. Будет отпуск. Он, сон и витамины спасут меня от бесконечной тьмы.