...Пропорот бок, и залив глубок.
                 Никто не виновен: наш лоцман – Бог... ©

Я смотрела на небо сквозь зелень веток, я пыталась нащупать штурвал и вектор угадать, чтобы больше не сбиться с курса наладонных линий, шалела. Пульсом учащенным била мне кровь запястья и гортань, чтобы я ощущала счастья вкус соленый и вяжущий словно вишня – я боялась как бы чего не вышло по ту сторону губ, но язык искусан – я спасалась абсентом, шмотьём, искусством, вертикальной прямой на картине мыслей достигающей неба, нирваны, выси, взглядом друга, а друг – оказалось – сказка, где надежда на светлый конец напрасна, ибо свет не уместен – по крайней мере – в этой жизни, он после, в конце тоннеля.