В голове скребут золотые крысы, коготки запускают – читают мысли, проедают дыры, бегут кругами по моему нутру и в ужасе убегают – как с тонущего корабля, с криками "сука, бля!" исчезают из виду, и я не держу на них никакой обиды, не держу злой памяти, памятуя о том что бывает, когда ты держишь, или тебя держат и не отпускают, когда кожа рвется, разрывается на липкие клочья, в мясо, окропляя тела и души изрядно красным. Золотые крысы тонут во мне как в море, травятся остро тем, чем дышат внутри и тем, чем их кормят мои сухожилия, давятся тем, что я все же помню, попутно вонзают свои клыки в мертвые корни, проросшие в сердце, разорвавшие всё на части. В "дурака" играю картами красной масти. Дело - дрянь. Наложить все швы – слишком мало ниток, слишком много бинтов потрачено на убитых, зрачки разъедает до дна, выкалывает красная масть. Доктор, операция удалась.