Почему-то когда тебе хорошо и спокойно,
То стихи твои приторно-вязко липки,
И усилий, на них потраченных, вовсе не стоят,
И наутро кажутся бредом, сплошной ошибкой.
Почему-то когда душа поет от восторга,
То сравненья твои банальней, чем чай с лимоном,
И рождаются рифмы только второго сорта,
И размер, и ритм, как окажется, снова сломан.
Почему-то чудо всегда создается с болью,
И у Музы в лакеях ходят печаль и слезы...
Только если в сердце как будто иглою колет,
Твои вирши могут кого-то задеть серьезно.