День выдался погожий и теплый. Но я все равно оделась потеплее, потому что наше кладбище стоит на возвышенности и там всегда дует. Да и откуда там взяться теплу, если кругом одни холодные каменные памятники…

Сейчас разгар цветения полевых цветов, и со всех могил мне задумчиво покачивают своими свечками люпины: сиреневые, белые, синие, розовые… Они – единственное украшение на могилах тех, к кому уже никто не ходит. Это сразу видно. Есть ухоженные могилы, а на другие смотреть жалко – крест, если есть, то почернел от дождей, прогнил; могила просела, искусственные цветы поблекли…и кругом сорняки.

Но я уже привыкла к такому зрелищу. Я прохожу мимо таких могил. У меня есть своя.

Поскольку день теплый и безветренный - работать в удовольствие. За время, которое меня не было здесь в некоторых местах сквозь дорожку, усыпанную щебнем, пробились листья одуванчиков. Чтож, их жажде жизни можно позавидовать, но здесь им не место. Я начинаю вырывать их и складывать в кучку около могилы, чтобы потом выбросить. Так проходит минут 20. Но ноги вскоре затекают, и я встаю. Голова начинает кружиться – неприятное ощущение, но у меня всегда так. Я вынуждена сесть на лавочку, стоящую здесь же, на дорожке, ведущей к цветнику. Окидывая кладбище взглядом, понимаешь, какое же оно все-таки красивое. Вдалеке простирается зеленое, никем и ничем пока не занятое, поле. Но скоро его, наверное, уже не будет – кладбища растут быстро. Еще дальше, за полем, распаханный под картофель участок земли и дачи. Блуждая среди них, взгляд натыкается на белую церковь. Она небольшая, но со своей колоколенкой. Хоть этот дом Божий довольно далеко, но меня радует, что кто-то приглядывает холодными ночами за нашими мертвыми…

Могилы тоже рассматривать интересно. Все они такие разные! Есть кресты железные, есть деревянные. Есть памятники помпезные и грузные, нависающие над всей могилой, будто защищая того, кто лежит в ней, а есть с маленькими надгробиями, на которых только имя и даты жизни и смерти… Словом, разные. Я знаю, что через несколько могил есть совсем маленькая и заброшенная – там лежит маленький Павлик, умерший в возрасте 3х месяцев. Убравшись на своей могиле, я всегда навещаю его.

Ну вот, голова больше не кружится, и ноги отдохнули, и я снова наклоняюсь, продолжая свою работу. Над головой летают, размахивая своими черными крыльями, вороны и протяжно кричат чайки – недалеко река. Они здесь всегда. Кладбище для них – место, где всегда можно без труда найти кусочек хлеба или еще что-нибудь. Говорят, вороны – предвестники беды, но мне даже нравится, что они здесь – хоть их мрачное карканье нарушает безмолвие кладбища…

В голову начинают лезть разные мысли. Однажды и меня засыпят землей, и дай Бог, чтобы было, кому прийти ко мне, убраться на моей могиле, посадить цветы, чтобы они также как сейчас, цвели. И чтобы вороны также кружили над моим последним пристанищем и ели хлебные крошки или семена с моих цветов… Но самое главное: пусть меня помнят… Я постараюсь прожить жизнь так, чтобы меня вспоминали добрым словом.