Писал его пару недель назад, все руки не доходили выложить...


Сегодня я один дома... Вроде бы надо радоваться, но что-то не выходит. Запарившись на работе еду домой в полуживом автобусе, снаружи льет дождь и из-за него мое никакое настроение начинает падать вниз. Сразу вспоминается парочка грустных песен, дурные мысли ордой лезут в мою (и так уже уставшую) голову... Вот так, накручивая сам себя, подъезжаю к дому злой, усталый и грустный. Уже не хочется никого видеть или слышать, все радужные планы на вечер в виде "послушать-музыку-поговорить-по-телефону" дружно летят к чертям после короткого совещания с самим собой... Кое-как ем, потом звонит подруга и по телефону слышит мой похоронный голос. Естественно у нее пропадает желание вообще со мной говорить... Достойное завершение дня. Читать уже не хочется и лежа на диване в одиночестве, одновременно уплывая в страну грез под спокойную музыку я начинаю вспоминать море, задумываться о его бесконечном величии... Тихо перекатываются волны, нежно лаская берег, смывая оставшийся мусор и заглаживая малейшие неровности. Где-то вдали за много-много километров от меня лежит идеально прямая линия горизонта; ее спокойствия не нарушает ни одно движение, ни один парус - ничто не решается помешать минутному затишью... Только слабый ветерок подталкивает воду, рождая бесконечное движение, за которое люди так любят море. Когда ты стоишь по колено в воде и смотришь на отражение солнца, рождающее ослепительную дорожку света, которая словно зыбкий пост соединяет берег с горизонтом... Остается только надеть крылья мечты и лететь над этим мостом прямо-прямо до самого конца мира, потому что сейчас земля не кажется круглой и хочется посмотреть что Там, за гранью. Хочется знать именно то, что нам не дано понять, хочется хотя бы чуть-чуть, на миллиметр приблизиться к великой тайне Человека, - мы ведь как тараканы не можем оторваться и улететь к звездам. Единственное что остается - мечтать о них... О море... О великих горах... Жизнь человека настолько мимолетна, что мы просто не успеваем сделать всего, что задумали; мы стремимся к бессмертию и все же умираем с горестной мыслью о всем что не удалось и не сбылось... Смерть уравнивает всех: богачей и бедняков, добрых и злых.


"Ту би континуед", Axmed.