оч хоться критики (ЛЮБОЙ).

это одно из последних.
Светофор.

День за днем. Из кафе в кафе. Сигарета за сигаретой. Бег по пустынным улицам, в поисках любви. И осознанные разговоры о восточной цивилизации. Утро и вечер меняются местами.
От столь интенсивного расписания, организм требует сон, а я вторые сутки читаю книгу за книгой. Очередной французский автор пишет о смерти. На две секунду я закрываю глаза и думаю, какая она, моя смерть?
Я открываю глаза. Те две секунды уже выпали из моей головы. Чтение книги приводит меня на кухню, к окну. Там вдалеке светофор. Он мигает мне желтым цветом. Я улыбаюсь ему в ответ. Под окном проходит паренек лет двадцати, пиная, пустую, пластиковую бутылку. Гол!
И снова я в своей комнате, в тишине, снова открываю книгу и понимаю, что мне нужен воздух, свежий бодрящий воздух. Накинув пальто, я вреду в темноте к моему старому другу – светофору. Облокатившись на моего верного друга, я начинаю монолог. Он молча, меня выслушивает. Мне становиться легче на душе. В голове дурные мысли, сменились мечтами о вышнем. Мимо проходит пьяный тип. Желая мне спокойной ночи, он сваливается в сугроб. А я прощаюсь со своим лучшим другом и возвращаюсь домой в родную кровать. Снова открываю книгу и прочитываю еще тридцать четыре страницу. И вот уже утро (а может вечер?), и я решаюсь на быстрый, крепкий сон. А завтра все начнется сначала: кафе, сигареты и бег по пустынным улицам.