Один день. Просто один день. Четырнадцать бодрствующих часов. Четыре из них ушло на Люка Бессона. Два из этих четырех на облизывание кисточки и отчаянную попытку "забить" бесконечную секундную стрелку, прикинувшись бульварным художником. Еще час на ковыряние мазолей. Еще семнадцать минут на обед. Еще час на йогу на своем домашнем синем коврике. Еще девять минут и семь секунд на телфонный разговор, повлекший за собой приступ бешенства. Еще три минуты на прогулку от холодильника, набитого до отказа трупами, до кровати, заваленной настолько теплой одеждой, что видя ее, меня бросало в пот.
Еще четыре минуты, разбившиеся на полторы с каждого последнего часа - на истерику.
Куда деть остальное время?
Скука.
Чокнуться можно.
Блять.
[285x273]