морозят пальцы, морозят ресницы, морозят губы даже через тепловую завесу горячего женского дыхания. Мороз кует льдышных замерзших рабочих людей, простаивающих часы пик на переполненных остановках. С жалостью наблюдаю их сине-бардовые лица через запотевшее стекло. Они похожи на оставшихся за бортом обреченных пассажиров Титаника, смотрящих на наш автобус, как на уходящую прочь шлюпку. Странное ощущение. Это как смотреть на горящие белые яхты в бухте. И красиво и странно...Жутковато...тыкаюсь носом в стекло и оставляю ноздрячий надышанный след. Холод все-таки не голод. Это голод ломает психику человека, а холод в целом даже ничего - воспитывает.
За очередной сезон холодных рук, за новый сезон согретой кем-то(им) зимы, за настоящее, такое, какое никогда не было в тумане пройденных дорог, за то, чтоб дошли художник и менестрель)))