Я медленно иду по тротуару. Люди обгоняют меня. Идут навстречу, быст-ро проходя мимо. Я их уже не вижу, но знаю, что многие оборачиваются мне в след. Раньше я доставала зеркало и смотрела, все ли в порядке, но сейчас знаю – в порядке. Но они оборачиваются. Просто они видят меня. Я живая. И вижу их я – они еще не родились. Одни еще в яйце и скорлупа очень твер-дая, у некоторых настолько, что им и не вылупиться. Другие в коконе, как младенцы, скрученные в пеленах. И не выпутаться никак из миром соткан-ных материй. А летать хочется. И, трепыхаются, суетятся. А крыльев нет. Не взлететь.
Дети. Они порхают. Живой смех. Живой и плач. Настоящий. Как жаль, но их скоро не будет. Этот мир вынес им приговор. Родители – палачи. Они этого не знают. Хотят, чтоб дети были как они. В коконе. В яйце.
Так что там было в начале? Курица или яйцо? Извечный философский вопрос. И все же: «В начале было Слово…»