Когда весною в парке в Сан-Франциско
Цветут тюльпаны, лилии, нарциссы,

И воздух пахнет мятой и левкоем
А люди в полдень, в поисках покоя,

Сидят, кто на траве, кто на скамейке,
Кто в одиночку, кто со всей семейкой,

Меня влекут не люди и нарциссы,
А там над краем моря кипарисы,

Кривые, низкорослые уроды,
Беспомощные жертвы непогоды.

Их ветер искалечил и измызгал,
Прибой водой соленою забрызгал,

Поникли у них головы и плечи,
От бури им укрыться было нечем,

От непогоды искривились спины,
По ветру протянулись ветви длинно.

В песок вцепились и к земле прижались…
На них глядеть — одна сплошная жалость!

Такие вот встречаются нам люди:
Судьба их била в плечи, спины, груди…

Они сопротивляться перестали,
Они по ветру ветви распластали.

Девиз их: «Раз нет силы — покорися,
И стань подобным этим кипарисам».

Но я еще других людей встречала:
Они, как те страдали здесь не мало,

И жизнь их тоже часто била в зубы.
Они ж стояли ровным, крепким дубом.

И тень свою со щедростью бросали
И птицам на ветвях приют давали,

Тянулись к солнцу, пили жизни соки
Корнями из источников глубоких…

Чем эти люди лучше тех убогих?
Они нашли источник силы в Боге!


Вера Кушнир

LI 5.09.15