Я начинаю тихо ненавидеть этот дневник. Связанный по рукам и ногам, я тчетно пытаюсь написать то, что твориться в моей душе. Возможно, из-за лени. Возможно, из-за неумения правильно, грамотно, понятно выразить свои мысли. Так или иначе - мои слова остаются непонятыми, неуслышанными. Не только тут - везде. Настолько ли я пал, что меня не слышно оттуда, снизу? На дне...

В это вечер я просто сижу и пытаюсь согнать с себя внезапно появившуюся грусть. Грусть от того, что в последнее время я слишком часто пытаюсь поймать ту единственную улыбку в толпе. Пытаюсь найти ту, до боли знакомую прядь волос, те нежные глаза, тот единственный понимающий взгляд. Но они проходят мимо, они всегда проходили мимо, оставляя меня стоять на перекрестках с протянутой вперед рукой.
Они загораживают свет.
Они загораживают жизнь.
Они загораживают надежду.
Они загоражива...
Темнота.
Холод.
Слеза.