Лето, лето, лето…Когда мы слышим это слово – «лето», мы сразу представляем себе тепло, даже жару, море…

Представьте только:

-  лето, жара, под ногами плавится асфальт, по которому на «бутик стрит» идут , стучащие высокими шпильками, привлекающие короткими нарядами дорогие девочки, привлекающие внимание не менее дорогие мальчики,  на их загорелой коже появляется легкий отблеск от палящего солнца, они тратят деньги, не думая о завтрашнем дне…

- а рядом с ними, идут уже вовсе не дорогие люди, они идут на работу, в магазин, за детьми, все по той же улице, все с тем же окружением, думая о том, чтоб приготовить на ужин, как заработать побольше денег…

- а где – нибудь возле метро или за углом какого-нибудь бутика, спят люди без определенного места жительства, иными словами БОМЖи, воняющее своей жизнью, потерянным домом, иногда потерянным даже не по их вине…

- на дорогах в уже приевшихся пробках, стоят дорогие машины, с такими дорогими, сидящими в них людьми. Они сидят в своих черных,/красных/серебристых Мерседесах/Ауди/Тойотах/Бентли/Феррари/ Майбахах, с включенным кондиционером, автоматической коробкой передач, иногда отпуская педаль тормоза и даже не нажимая педаль газа, они думают, как бы побыстрей закончить свои дела и устроить себе отпуск, где-нибудь на Канарах/Мальдивах/Кипре/Ибице…

-рядом с ними в той же пробке, стоят уже менее дороге машины, в которых нет кондиционера, открыты все окна, но люди сидящие в ней все равно чувствуют на себе палящее солнце, они думают, как бы подзаработать, сменить машину, устроить свою жизнь, усовершенствовать её…

- в такой же ситуации, в ведре с гайками называющемся машиной, сидят потеющие, воняющие, недовольные жизнью тетки и дядьки, ругающиеся на тех, чья жизнь лучше, пытающиеся быстрей попасть на свой огород…

В этом вся жизнь,  в этом вся Москва...

Но иногда даже жарким летом, становится вдруг прохладно, серые тучи стягиваются между собой, закрывая солнце, дует холодный/сильный ветер…

В такой день она встает в 5 утра, чтобы встретить рассвет, сфотографировать немыслимую, никогда не повторяющуюся панораму нового дня, подумать о будущем и настоящем. Спустя несколько часов, она пьет крепки сладкий кофе, слушает Pink Floyd/Metallica/Secret Service/The Beatles, вспоминая прошлое, думая о жизни, и ждет его. Того человека, кто провел с ней уже 189 дней, того человека, кто подарил ей крылья, того человека, кто стал её солнцем- рассветом каждого дня…