Ей было 19 лет, она жила одна. В собственной квартире с мягкими коврами на полу и картинами на стенах. На картинах рассыпалась осень. Её комната была всегда пронизана полумраком и редкие лучи солнца, попадающие сквозь плотные шторы, оставляли за собой сотни искорок из пылинок. Её не интересовал мир, она была далеко от него. У неё не было подруг. Не было человека, который бы её понимал. У неё была только она сама. Она любила другой мир. Мир, живший в её воображении, мир, который придумала она сама, и по законам которого она старалась жить. И однажды она ушла в свой мир с головой и не вернулась.
Тело лежало на полу, распущенные золотые волосы перебирал легкий ветерок. В руке была потухшая свеча, на губах - улыбка.