Мне просто интересно сейчас говорить об этом, поэтому вопрос вдруг ко всем, кто в этой жизни хоть иногда пишет что-то, что можно назвать собственным творчеством.
Как и для чего вы это делаете?

Я для себя могу назвать две причины. Ну, то есть где-то там крутится ещё желание фидбэка и „чтоб вы меня любили”, но оно вступает обычно когда текст уже дописан и выложен куда-нибудь в лирушечку. Его роль, правда, сильно увеличивается, если текст не литературный, а вот как этот постик.
Когда же я сажусь писать свою мелкопрозу — мною движет другое.
Во-первых, всякий хороший текст для меня самоценен. И нет, я не уверена, что могу назвать свои тексты хорошими; мне вообще сложно их оценивать, в процессе написания почти любого бывают приступы вроде „Марго, ну Марго, ну фигню же пишешь!” — как, впрочем, и периоды беспардонного самолюбования. Но сложно создать хороший текст, не написав перед этим с десяток плохих, а это значит — всё, что я пишу, хорошо. Для меня, во всяком случае.
А во-вторых, я обожаю сам процесс. Мне нравится сводить концы с концами, продумывать сюжет, вставлять ненавязчиво так цитаты и отсылки (пусть бы даже и понятные только мне), и долго, вдохновенно подбирать правильные слова: эта последняя стадия обычно отнимает больше всего времени; как правило, в процессе оказывается, что дофига деталей ещё не продумано. Здесь, кстати, порядочно помогает стаж ведения дневника: потому что в дневник тоже постоянно нужно что-то сказать так, чтобы поняли и заинтересовались.
А ещё — в собственных персонажей неизбежно влюбляешься, они становятся родными и близкими, и написание текста — это акт любви. Иногда, впрочем, влюбляешься не в персонажей, а в сиуацию, во вселенную, во всё подряд. В сам текст.
Иногда я надолго забрасываю процесс: бывает просто страшно открывать файл и смотреть, какого бреда я там успела понаписать. Иногда нужен толчок извне, чтобы найти в себе силы хотя бы на это: я зову это вдохновением. Текст — тянет силы и эмоции, иногда очень сильно, и порой бывают нужны источники, чтобы их восполнять.
Обычно это люди.
Чаще всего — один конкретный, хотя то, что происходит сейчас — скорее исключение.

Впрочем, и этого текста, который сейчас, — не было бы без него. И его я тоже забрасывала, и боялась очень; когда я взялась за него впервые, он меня вынес в такие заоблачные дали, куда я не очень хочу возвращаться. Один раз можно, а больше не стоит. Сейчас же он вообще пишет себя сам: я только в общих чертах знаю, что там будет дальше, но картинки и слова — приходят, когда становятся нужны, и сами укладываются в абзацы. Это немножко похоже на вспоминание старой полузабытой песни: сначала какие-то отдельные строчки, потом пустоты заполняются.
Мне же остаётся только сохранять общую упоротость и не понижать градус Дракулы в крови — чтобы текст мог выходить через меня. Ну и — наслаждаться процессом, потому что ощущения… в общем, ощущения.

Обычно я, начиная писать, не знаю, допишу ли. Но есть какая-то точка невозвращения: я уже написала столько, бросать сейчас было бы странно. Этот текст уже прошёл её, и — знаете — мне уже даже самой интересно, на что он будет похож в готовом виде.

А ещё вот в результате той самой упоротости рождаются всякие дополнительные тексты — вроде этого постика.

Ну и, в общем-то, именно в такие моменты мне порой мечтается о том, чтобы сделать написание текстов своим основным занятием по жизни.