Есть что-то такое, очень такое в верности.
Бывают люди, с которыми приятно и легко, но никаких сверхособенных эмоций они не вызывают. И бывает, что они любят тебя — и оказываются достаточно тактичны, чтобы не носиться по этому поводу с безумным видом и не навязывать своё присутствие. Или даже просто радуются твоему присутствию, я не знаю, где здесь ставить границу, да и неважно это.
И вот ты встречаешься с ними раз, другой, принимаешь эту их любовь, не особенно заботясь о том, что там чувствуют они — особенно если они додумались сами поставить себя ниже (помните, I'm in the basement, you're in the sky), всё мило, весело, но и — ничего особенного.
А потом ты привыкаешь.
Привыкаешь, что есть человек, который всегда будет тебе рад, какая бы фигня ни случилась. Привыкаешь, что он всегда существует — где-то рядом, где-то в зоне досягаемости.
И вот уже ты ловишь себя на том, что сам уже зовёшь и радуешься его появлению.

Всё это, конечно, не отменяет ни Высоких Чувств, ни безумных обожаний, ничего прочего. Но иногда так приятно просто знать, что человек — вот он, рядом. Что он есть.
И это, знаете, — это удобно. И тепло.