Иногда просто хочется подойти к кому-нибудь и попросить: любимый! вот, видишь рукоятку ножа в груди? можешь его вытащить? ну или хоть попытаться, а то у меня не получается, знаешь, а он там мешает.
Там целое кладбище металлолома, на самом деле: ржавые скрепки, лезвия, ножи разной степени ломаности, булавки английские и не очень, какие-то вовсе неопределённого характера железяки - и вроде не чувствуешь их, потому что привык уже, потому что половину разъела ржавчина и они уже не острые, - но вот так заглянешь и поймёшь: ох ты ж господи, сколько оно всё весит, вместе-то.
И вот, дёргая за рукоять очередной мешающий жить ножик, - жалуешься, просишь помочь, а потом в итоге сдаёшься и просто заталкиваешь его глубже: ничего, привыкну и с ним жить.
Никто, конечно, не поможет. Просто физически не сможет помочь, максимум, на что способны другие, - помочь залечить дырки, постфактум уже. А доставать всю эту дребедень придётся самой.
И доставать её надо уже, наконец.