Дочитала "Лето Господне". Два месяца с романом провела, сроднилась уже. А ведь поначалу подумалось, что за муть религиозная. На последних главах уплакалась, вот ведь где в буквальном смысле "начал за здравие, кончил за упокой". Причём после всего светлого да радостного резко кладбище - и конец. Господа литераторы, да чтоб вас мухи жевали...

Пока читала, всё думала, надо бы проверить свою догадку о том, что автор как пить дать в эмиграции писал. А в конце строчка: "Париж, 1944 год". Ну вот, и искать уже не надо.

Сердце чот колет... Ещё пара таких позитивных книжек - и я плавно вернусь в депрессию.