Сереет небо, тучи, гром,
порывы ветра за окном.
Во мне простнулось состродание к летящей птицы
с раненым крылом.
Она пыталась в высь взмахнуть
раскрыв в полете гордо крылья!
Но рана ноет, кровь струит,
не в силах ворон с ней бороться.
Последний взмах, и он погиб
как каждая мечтает птица.



(мой старый стих).