Очень хочется написать стих. Сижу и мучительно "выдавливаю" из себя строки. Кроме "...ночь, улица, фонарь, аптека..." ничего не выходит.
Часть трезвого сознания подсказывает, что это уже до меня было написано.
Та часть сознания, что не трезва, пафосно восклицает - "О, небо! Неужели я не способна ничего нового скзать миру?!?!" И само себе отвечает длительными (местами нудными) лирическими размышлениями - с одной стороны все, что переживается мной сегодня уже было пережито и осмысленно сотнями поколений до меня. Отголоски моих же эмоций, мыслей и чувст можно проследить в необъятном колличестве литературных, философских, научных трудов созданных ранее. Тем не менее, знание это не останавливает меня, наоборот я мораю бумагу и засоряю инет пространство делясь собственными переживаниями с чувством, что то что я в данный момент говорю, еще ни кем до меня сказано не было... Так зачем же я это, едрёна кочерыжка, делаю?
Дорогой читатель, ты еще не потерял нить моего запутанного повествования?... Блин, а я сама потеряла...! Самое время обоятельно улыбнутся, кокетливо подмигнуть пьяным зеленым глазом и воскликнуть -"а, ну все это к черту! давайте лучше еще выпьем!;))))))"




P.S. Я могла бы быть и писателем и художником -
Одна бутылка вина и предо мной открыты все возможности!

P.P.S. эх! а ведь завтра мне будет дико стыдно за то, что я здесь понаписала... хотя... *подмигивая все тем же пьяным глазом* хуй с ним!)))))))))