мучительно захотелось написать что-нибудь доброе. Рождественскую историю. Как у Андерсена. Или Диккенса. Гм.
Это будет история мальчика. Обязательно маленького. Сироты, а как же. Он худой и чумазый.
Он живет в магазине Миндаль-2 под кассой. Потому что своего дома у него нет. Или есть, но пьяница-отец и мать - вечнобольнаяпрачка... хотя он же сирота. Значит, нет дома. А то с чего бы ему под кассой жить?
Его из жалости приютил хозяин Миндаля-2. Это будет такой важный господин в цилиндре и расстегнутом жилете, который, закатав рукава накрахмаленной белоснежной сорочки (ее вполне бы могла крахмалить мама мальчика, если бы он не был сирота) целыми днями корпит над толстенными бухгалтерскими книгами или лично наблюдает за суетой на полутемном складе, битком набитом причудливыми вещицами, пропахшими ванилью и корицей. А еще его верхняя губа подчеркнута седоватыми ухоженными усиками.
А малыш наш занят тем, что целыми днями перетаскивает оставленные покупателями на кассах тележки и корзины самообслуживания на колесиках обратно к ячейкам хранения. И там расставляет в соответствии со своим незаурядным художественным чутьем в аккуратные ряды. При этом клиенты - вальяжные господа в тяжелых вуглускровых шубах и шуршащие кринолинами миниюбок дамы, естественно, не замечают маленького труженика. Потому что он чумаз и непрезентабелен. А еще потому что они не смотрят под ноги.
Тут еще надо добавить пару абзацев про продавщиц и охранников. Первые пахнут дешевой косметикой и за работой щебечут о мужьях-пьяницах, вторые - простые парни с рабочей окраины, сызмальства имеющие тяжелую складку над бровями и загрубевшие от грубой работы руки. Они нежно любят своих жен - больных прачек, но прячут это чувство даже от самих себя. все они, в сущности, неплохие люди, и при случае всегда сунут малышу липкую конфету или отвесят отеческий подзатыльник.
Еще надо про его единственных друзей. Пусть это будут мыши. Миленькие такие серенькие зверушки с розовенькими глазками. Он их кормит крошками и спасает от морильщиков.
А дальше наступает Рождество. Еловый запах, исскуственный снег и блестящая мишура. Расплющив нос об стекло, глядеть в витрины. Или чужие окна ярко освещенных домов.
Темный магазин, все ушли домой праздновать. Тусклый свет дежурных ламп, мышиная возня.
Дальше нужен бы уже хэппи-энд, но тут я теряюсь. Слишком много вариантов. Может, из-за китайской гирлянды загорится магазин, а наш малыш тут как тут? А потом ему подарят настоящий барабан и щенка бульдога, а важный господин в расстегнутом жилете будет долго смотреть на перепачканноую сажей физиономию. И впервые за долгие годы возни что-шевельнется в его огрубевшей душе? Он дает малышу сорок баксов на карманные расходы и отправляет учиться на курсы бухучета? Да, так, пожалуй, лучше всего.
Занавес, гонорары.