Ничего не происходит
В нашей жизни городской.
Вот любимая уходит,
Помахав вчера рукой!

Слышу — время нафталина
Рассосалось по углам…
Крошка смерть проходит мимо,
А пластинку рвёт игла...

Ничего не происходит,
Но космическая пыль
На страну мою нисходит,
Оросив степной ковыль!