Марине Цветаевой – ей, верной исключительной программе…
Эльвира ЧАСТИКОВА
1
Она пыталась жить вне жизни маркой,
Хоть запятнаться вовсе не страшилась,
Натруживая душу, плечи, жилы
И пальцы – музыкальностью столь яркой,
Что доставалась всем, кому до звука
Имелось дело, до его основы…
Конечно же, в начале было Слово –
Как стержень, смысл, бедекер и порука.
Но почему же это не спасало,
А било жизнью? Ведь она творила
Свой мир, чертог, диковинные скалы,
Чтоб увлекать куда любимых было!
Нет, жизнь – одна, без запасных отсеков –
По линии руки! А чтобы – много?!
Но женщина бросала вызов Богу,
Предпочитая Богу человека.
И, наделяя теми же чертами
И властью, растворяла без остатка
В своей крови. Да это ли не сладко
Ей, верной исключительной программе?!
Предельно личной и неравнодушной,
Где нелюбви не вынести гордячке
И холода – для собственной горячки…
Решать, решаться за неё – не нужно!
2
В детях продолжиться, ну, и во внуках –
Случай отнюдь не Марины. Марине
Выпало невыносимое: в муках
Всё потерять и осколки отринуть.
Ей продолжения нет, и не будет!
Вспять её жизнь утекла и пульсаром
Строчек идёт к восприимчивым людям
И достигает ответа недаром.
Связи подобные рвать невозможно –
Это навечно, и даже ночами
Сны наполняются тонкою дрожью,
Переводя через боль и печали.
Только поэту масштаба такого
Взять удаётся на хрупкие плечи
Рухнувший мир, находя точно Слово,
Что объясняет, внимает и лечит!
Владимир МОНАХОВ
Когда фитиль судьбы горит
В пределах выбранной Отчизны,
О смерти лучше говорить,
Пока находишься при жизни.
Вера ЧИЖЕВСКАЯ
Марине Цветаевой
1. СВИДАНИЕ С РОДИНОЙ
Голос мой не звучит в этом городе бедном,
где спешит опуститься дождливый туман.
Не в такую погоду одеваются в белое.
Не за этим столом пьют последний стакан.
И не в этом краю мне лежать успокоенной,
не на этой земле будет крест мой стоять.
Сходит ветер с ума, бледным солнцем настоянный,
но подавится веткой и будет молчать.
Здесь следы мои гаснут, дождями потушены.
И живу я давно не по здешним часам.
Губы не разомкнуть, что до крови прикушены:
тяжело отвечать неземным голосам.
Задыхается речь в этом городе бедном,
бьётся рыбой, попавшей нечаянно в сеть...
Не в такую погоду одеваются в белое.
Мне бы чёрное лучше сегодня надеть.
2. ОТКРЫТИЕ ПАМЯТНИКА В МОСКВЕ МАРИНЕ ЦВЕТАЕВОЙ
"Над синевою подмосковных рощ
накрапывает колокольный дождь..."
в свой переулок у церкви Бориса и Глеба?
Как же трагически долго Вы были в пути!
Дождь колокольный с тех пор не спускается с неба.
В тридцать-погибельном страшном советском году
Вас не встречали ни хлебом, ни солью, ни лаской.
Лишь оказались бельмом на глазу - на виду –
Ваши манеры и речь со старинной окраской.
Вот и сейчас Вы сидите, но так, как сидят
женщины века, который серебряным звали.
Скульптор отметил Ваш гордо-таинственный взгляд,
тот, что бывает у дамы, танцующей в зале.
Было и это в далёких туманных годах…
Только недолго пришлось по паркету кружиться.
Стыли у горла стихи, среди дня и впотьмах
требуя права на жизнь, как дитя роженицы.
В бедной Елабуге смерть, карауля слова,
сжала в короткой записке последние строки,
но до конца не пришлось ей достичь торжества:
Вы – рядом с нами, и мы уже - не одиноки.
Вячеслав БОТУК
Я рисую тебя пером
Улетающей птичьей стаи.
Я рисую в лесу твой дом
Под задумчивыми снегами.
Я рисую твои глаза,
Что расплакались звездопадом,
Словно что-то не досказав,
Что досказывать и не надо.
Я рисую твоё лицо
На лукавой воде озёрной.
Ночь выкатывает кольцо
Тишины непроглядно чёрной.
В сонно тлеющих угольках
Шёпот прячется твой вчерашний.
И сдувает ветрами прах
Ностальгии, исконной ставшей.
Николай ЕРЁМИН
У каждого поэта есть Марина,
Екатерина или Магдалина…
И у меня есть муза - Маргарита…
А у тебя, я вижу, музы нет?
Тогда, какой же, к чёрту, ты поэт?
Чего стоишь? Иди за горизонт!
Быть может, отобьёшь у Доризо…
Меркурий ИЛЬИН
Однокласснице
Выплывает из памяти это окно.
Часто в жизни бывает такое мгновенье:
Одноклассницу вижу, как в кадре кино,
Силуэт её в медленном, быстром движенье.
Оформляли мы с ней стенгазеты не раз
И читали совместно поэтов творенья.
Единила Марина Цветаева нас –
Её строчки читали в пылу оформленья.
Одноклассница также писала стихи.
В них Маринина страсть – как похожи в сравненье.
Небольшого формата, в четыре строки,
Помещала в газету плоды вдохновенья.
Мы окончили школу. Уехал я вдаль.
Но всё видится дом, её образ в оконце.
«Не пишу, вот, стихи – быт заел, ах, как жаль», -
Раз призналась она. А была ведь, как Солнце!
Одноклассницы, верю, увижу стихи –
Наделила ж Марина магическим свойством
Излагать жарко мысли взамен чепухи,
А потом и читать с неизменным геройством.
Валерий ПРОКОШИН
Товарищ Цветаева
Нет, не вернулась из прошлых разлук
В дом, где хотела согреться.
Все, что могли, вырывали из рук
И выжигали из сердца,
И загоняли на сталинский круг —
Лагерных верст... Из былого
Ей все мерещился адовый крюк
Вместо серпа золотого.
Медленно вянут вокруг тополя,
Преют рыбацкие снасти.
"Товарищ Цветаева,
Как Вам петля —
В дар от советской власти?"
Нет, не Елабуга кралась из тьмы
Провинциальной воровкой
В двери открытые. Это же мы
Ждали все время с веревкой.
Вот и дождались: пошла наугад
Самоубийцею — в гости,
Мимо крестов и чугунных оград
На бесконечном погосте.
Смерть, словно пепел, ни с кем не деля,
Сги