Курю...Иногда достаточно всего нескольких слов чтоб накрыть меня с головой, совершенно забытой в отношении нее искренностью всего происходящего, происходяхего в пределах наших жизней в отдельности и даже вместе. Да, я понимаю в чем дело. Прямо сейчас кто-то где-то пишет стихи, кто-то курит, кто-то умирает - обо всем этом уже где-то написано, предварительно будучи выдернуто из живого еще человека. А мы на самом деле находимся рядом, но в силу непреодолимых обстоятельств(называемых почемуто человечностью) прочитаем об этом в неправильных книгах. Да, о книгах.По моему они по боьшей части требуют предисловий. Послесловий, эпилогов, моралей, выходных данных и вообще всяких каркасных конструкций, куда можно было бы заливать раствор самого текста. Но существует и меньшая часть. Это книги, которым не надо доказывать, что они книги, тем более, что они и не книги вовсе, а все, что угодно: биение пульса через раз, комок, идущий горлом, разговор на окне под аккомпанемент пачки сигарет, вкусный обед для равнодушных кошек. Их шершавость и теплота складывается не из обложки, нагретой на солнце, или белых полей на страницах(чтоб хватило места не только словам, но и тому, что они тактично прячут за ритмом и рифмами), не из фотографий даже, сфокусированных на сплошных руках и лицах, но из того, что книгам знать не положено.

Это я -
в конце осени, нет в начале зимы,
в твердой памяти, в трезвом уме,
через головы всех,
из сухого бумажного ада -
это я - так свободно -
к тебе обращаюсь,
к тебе,
от которой мне - ничего кроме жажды
не надо.

Вот так вот... ах да и еще:

Она светла в часы сомненья -
словно держит молнию в руке,
и сны ее как капли сока
на райском огненном песке...