Готов написать. Серьезное, насколько сможешь осознать это понятие. Сижу молчу, рядом сидит что-то говорит, говорит, без остановок. Дал газету - сиди читай, толко молчи. Значит пять минут, и терпения не хватило. Молчать дура! Пойдем, пойдем, просишь прощения у окружающих. Может быть и правда люди - это ангелы, только без крыльев? А иногда так страшно. Вот что-то случится и что? Армия или тюрьма, а вот вдруг раз и смерть. И никто не прийдет. Никуда и некуда. Только бабушки будут говорить что хороший был человек, а что еще они могут сказать? Или вот что-то пообещал, и сам был настолько уверен и тут бац, яма, просак. И кто ты после этого? Что не обещать? Вроде как эту уверенность хочеться вселять, чтоб могла положить голову на плечо и довериться. Учеба, работа, спорт, отдых, общение, влюбленность, никак не перетекающая в истинное чувство и что-то за окном, неважно, точнее просто весна и дождь, ветер, солнце. А на стене фотоснимок, присланный по и-мэйлу, еще давно, большие глаза девушки, чьи стихи лежат прямо под этим снимком и не могу читать. Горечь пройдет. И на последок я скажу. Любить не обязуйся. Сума схожу. Как я любил и погубила. К высокой степени безумства.
Смотреть в мир с открытым ртом. Верить всякой чертовщине. А небо то куда то плывет. Как по реке. По утрам играть на флейте. И почему такая вот тоска. И есть чем заполнить. А вообще на гос посты теперь не берут без службы в армии. И разве не повод. Махачкала например.

из черновика
потому что стихи не растут как приличные дети,
а прорастают ночью, между ног,
и только раз рождаются в столетье
поэт-дурак, поэт-отец, поэт-цветок.
Да, вот именно так (а никак по другому)
ушла расплевавшись со всеми моя затяжная весна,
и пришла - наконец-то - моя долгожданная зрелость.
Только что ж ты так билось вчера, мое сытое хитрое сердце,
только что ж ты так билось, как будто свихнулось с ума?
...