Есть воспоминания, которые...
Некоторые просто держат тебя на плаву. Некоторые саднят, как заживший в плоти осколок стекла. Некоторые просто остаются и всплывают кстати и некстати, вызывая мимолётную улыбку, болезненный оскал или лёгкую судорогу смущения.
Утром заваривала чай и отчего-то так ярко вспомнилось...
Лето, жара, короткие рукава, голые руки, мы с Морковкиной вышли на фотоохоту, идём рука об руку, куда ноги несут и болтаем о чём-то необязательном. У меня Canon A300, а у Морковкиной Canon A400, и до тех пор, когда Морковкина станет "никонистом по ощущениям", купит здоровую дуру с объективами и уедет в Бразилию испытывать катарсис и плакать на Южный Крест, ещё жить и жить.
И на улице зодчего Росси, неподалёку от академии, стояло такое настоящее вагановское балетное дитя - долговязое, худющее и оттого, наверное, невероятно грустное. Стояло и ждало кого-то терпеливо, а в руках держало мягкую тряпичную куклу. И кукла у балетного дитя была под стать хозяйке, такая же длинноногая, длиннорукая, худая и печальная.
Мы с Морковкиной засмеялись одновременно.
-Типичный балетный ребёнок. - сказала она.
Не знаю почему мы её не сфотографировали. Но дурацкая моя память крепко вцепилась в этот крошечный миг бытия: лето, жара, голые руки и печальный балетный ребёнок с грустной куклой в руках.