Мне не простить тебе не боль, я не прощу развал надежды.

Ты жил, ты был, но ты не мой и нам не стать одним, как прежде...

Я мечтала стать твоей женой и от ласк твоих всегда сгорала,

Я надеялась прожить с тобой 40 лет, а этого немало...

Только скучно жить тебе в любви, тебе вечно что-то не хватало,

Ты наркотик гонишь по крови и гуляешь вновь по сеновалам.

Мне неважно стоит ли оно, всех моих разрушенных мечтаний.

Важно, что не стоишь ты любви и не нужно больше оправданий.

Моим детям нужен был отец, а не чудик с жаждой развлечений,

Наступил терпению конец. Все. Конец моих мучений...

Я могй страдать, переживая, и бояться сделать нужный шаг,

Но я знаю, что теперь живая. Ну а ты мне даже и не враг.

Нет тебя, одно пустое место. И не нужно ни о чем жалеть,

Ведь однажды стану я невестой, чтоб со смехом это все прочесть.

***
Больно знать, что рядом было нечто,

больно слышать, как скучает дочь.

Но поверишь, было бы нечестно,

говорить, что сможешь ты помочь.

Стать отцом и мужем нереально,

Если ты умеешь предавать,

И гулять, и т...ть всех повально,

И наркотик в вену загонять.

Ничего ты детям дать не можешь,

Ты не знаешь, что такое честь,

Никогда себя ты не отмоешь

И, увы, мои слова не месть.

Ты такой. Тебя таким родили.

И мне жаль тебя, твою судьбу.

Ты забудь. Ведь мы тебя простили...

И тебя... И "телочку" твою...

***
Шалаве нет твоей покоя, все пишет что-то, все жужжит.

Надеется, что я отвечу? Но мне все это уж претит…

Устала я от этой грязи, ей нравиться, пускай строчит.

А я уж лучше при параде пойду мужчинами крутить.

Мне удалось переломаться и перестать болеть тобой,

А этой дуре поддаваться? Я слишком дорожу собой.

***
Прощай, ведь я тебя простила и так наказан навсегда,

Любить, как я тебя любила, не сможет никогда она.

Противно, мерзко, словно с грязью, приходят от нее слова,

Когда поймет, что бесполезно? Ведь я и так уже ушла.

Я все равно ее сильнее, я лучше, старше и мудрей,.

Не жаль тебя, по крайне мере, ты заслужил остаться с ней…

***
Все в этой жизни как-то глупо: все разрушаем сами мы…
Тоскуем, жмемся, почему-то, когда и вовсе не нужны.
Запретный плод ведь чем-то сладок, но чем скажи?
Когда мужик на женщин падок, зачем винить во лжи?
Ведь он не врет, себе наверно, лишь сердце отдает,
Кто посчитал, что это скверно, когда инстинкт зовет?

***