Как летний дождь глядит в окно,
Как солнце дарит яркий свет,
Меня волнует лишь одно –
Что в этой жизни правил нет!..

Все наша жизнь – игра с собой.
Давно прописан наш финал.
Лишь не признаем, что игрой
Здесь жизнь никто не оправдал.

Здесь каждый прав и каждый лжет.
Играет словом не впервой.
Никто не знает, что найдет.
Никто не помнит за собой.

Здесь истина давно мертва.
Здесь не осталось доброты.
Здесь вместо слов одна игра.
Здесь только призраки любви.

Мы не притворны, а смешны.
Мы верим в выбор и судьбу.
Но мы безвольны и слабы,
И мы все гибнем за игру.

И это стих лишь вестник мне.
Его не слышит кто другой.
О чем же думать по весне,
Как не о правилах в игре?